Quando Mariela anunciou que iria pegar
suas coisas, Éverton rasgou em pedacinhos o cartão
que contava a história do casal. Esfacelou-o como
um pão.
O cartão descrevia como eles se conheceram, narrava
os melhores momentos de seis anos juntos,
apontava as expressões que somente os dois conheciam
e que formavam um dialeto engraçado e comovente.
Era o cartão de todos os cartões. Uma aliança
de papel.
Tinha o tamanho de um cartaz. Para não ter
mesmo lugar para guardar. Para repousar nas prateleiras
como um porta -retratos, para ser exibido entre
os vasos como um quadro, para surgir entre os objetos
de estimação como uma escultura viva.
Homem de poucas frases, que nunca escrevia,
Éverton superou seu laconismo e resolveu o atraso da
linguagem num longo testamento.
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